不是将军。是沈太医。

顾承钧的身子还保持着前倾的姿势，手悬在半空中，然后极缓极慢地收了回去。他重新坐直，双手搁在膝盖上，脸上依旧是那副不动声色的冷硬，只是喉结微微滚动了一下，没有更多表情。

沈霁将食盒搁在矮几上，极自然地坐在了床沿。他伸手探了探柳昭岁的额头，然后从食盒里端出一碗温热的汤药。药汁是深褐色的，腾着极淡的白雾，苦味混着药草特有的清涩在寝殿里弥散开来。

“先喝药。”沈霁将药碗端到柳昭岁嘴边，另一只手托着他的后颈，让他靠在自己肩窝里。

柳昭岁乖顺地低下头，就着他的手一小口一小口地喝药。睫毛垂下来，药比往常苦了些，但还是没有躲，只是把脸往沈霁的肩窝里又蹭了蹭，然后继续一小口一小口地往下咽。

顾承钧坐在圆凳上看着这一幕。他的目光从柳昭岁皱起的鼻尖移到沈霁托着后颈的那只手上，又移回柳昭岁脸上。那双一向冷硬的眼睛里没有任何不悦，只有一种极沉极深的沉默。

柳昭岁醒来时越过他看向沈霁的眼神。那种眼神是让他难受的东西——是习惯。是日复一日、夜复一夜，沈霁替柳昭岁清理伤口、喂药、拍背、哄睡，慢慢养出来的习惯。而他自己站在那里，被越过了，也只能被越过。因为把他变成这样，也有他一份。

沈霁将空药碗搁回矮几上，又端出一碗药膳鸡汤。汤色清亮金黄，浮着几粒鲜红的枸杞，几片薄薄的当归在汤面上极轻极缓地打着旋。他舀了一勺，吹凉了，送到柳昭岁嘴边。柳昭岁张嘴含住勺子，嚼着汤里的山药块，嚼了半天才咽下去

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